[Background] Kataramen

Les Plaines de Cania, que Kataramen connaît pourtant si bien, n'ont plus du tout l'air accueillantes. Vomissant un flot noirâtre et ininterrompu de guerriers brakmariens en armure, l'horizon s'obscurcit, annonçant la bataille à venir. La haine suinte de l'adversaire, et la peur de son camp. Pendant un instant, son regard se voile, ses jambes tremblent, et son armure traduit sa terreur en bruit métallique.

Éructant d'inaudibles paroles, le chef de section crache son flot insipide d'encouragements. Pourquoi suis-je ici est la seule question intelligible qui passe dans l'esprit du jeune guerrier Iop. Honneur, gloire et fortune ? Quel intérêt, les morts n'en profitent pas. En arrivant sur ces terres, l'armée bontarienne n'imaginait pas se battre à un contre cinq. À ses côtés, un soldat lâche sa lance et fuit vers le sud. Il ne fait pas dix mètres qu'une flèche l'atteint entre les omoplates. Il s'effondre, et ne bouge plus. Mort. « Que cela vous serve d'exemple, bande de pleutres. » La phrase provient d'un commandant cra. Sa voix ne porte pourtant pas beaucoup plus d'assurance. À sa droite, un vaillant guerrier Ecaflip vomit tripes et boyaux. La Peur. Ses frères d'armes expient le terrible Châtiment qu'est la Terreur. Ses frères ? Il n'en connaît aucun, et n'a pas envie de les connaître. Encore une fable de l'État-major.

« Formez les rangs ! » L'exclamation de l'officier provoque une pagaille sans nom dans l'armée bontarienne, qui met plusieurs minutes pour s'organiser. Amateurisme. Le Massacre à venir s'annonce mémorable. Voici justement l'Armée ennemie qui avance. Ordonnée, structurée, bien équipée. Ça sent la Boucherie à plein nez. La fin approche.

Fracas. Les deux armées s'unissent en un Joyeux Massacre. L'Ennemi approche. Il dégaine. Une armure noire brille. Il abat son arme. Le crâne se brise. Le cerveau gicle en de belles éclaboussures. L'écœurement le saisit. Il vomit. Un brakmarien se jette sur lui. Il s'empale seul sur l'épée bontarienne. Tous deux roulent sur l'herbe pourpre. Kataramen ne voit plus. Où est-il ? Est-il mort ? Il entend les fracas des combats. Se relever ? Pourquoi faire ? Mourir ? Pas question ! Et l'honneur. Qu'en a-t-il à faire!

Kataramen est seul sur une étendue tragique de cadavre. Les guerriers brakmariens ont longuement fouillé le charnier, sans pourtant l'apercevoir. Il s'était magnifiquement bien caché. Il regardait tristement la beauté des piles de cadavres qui s'entassaient partout autour de lui. Il était fasciné par l'organisation des Brakmariens. Eux savaient comment mener dument un massacre. Eux avaient de l'expérience. Le sol sous ses pieds semblait même avoir été lavé au savon... Il se plie en deux et régurgite le peu qui reste dans son estomac. Horrible ! Plus jamais ! La dernière des Dernières !

Au loin, l'aurore se lève. Même le soleil lui donnait raison. Les dieux les avaient depuis longtemps abandonnés. Les guerres des hommes ne les intéressaient pas. Tout continue comme si rien ne s'était passé. Les hommes sont stupides.

Kataramen aperçoit une forme au loin. Des charognards s'approchent. Leurs confrères les pillards font de même. Il s'en va.

Kataramen marche depuis une heure. Il a prévu de s'abriter quelque temps dans les ruines de Gisgoul, avant de reprendre sa route vers la taverne la plus proche, pou ensuite sombrer dans l'alcool. En chemin, son enfance lui est revenue à l'esprit.

Kataramen est né le 12 Juinssidor 619. Il descend d'une antique lignée de soldats Bontariens, les Théocathoclès. Une antique lignée « pleine de gloire », enfin, c'est ce que disent les livres de la famille. Kataramen fît très jeune les recherches nécessaires pour savoir d'où il venait. La famille Théocathoclès fut effectivement une famille qui s'illustra particulièrement lors de l'Aurore Pourpre. Rapidement après, le patriarche fût sauvagement assassiné par sa femme alors qu'il dormait. S'en suivit alors une véritable guerre fratricide, qui brilla par les hectolitres de sang versé. La famille disparut corps et âme, mis à part une lignée secondaire de bâtards impurs, qui réclama rapidement le prestigieux nom de la famille, pour obtenir gloire et fortune, qu'ils n'avaient pas obtenue.

Kataramen avait également un terrible défaut – pour un Iop – qui lui avait valu la colère de ses parents. Voilà, Kataramen avait beau être fort comme n'importe quel disciple de son âge, il réfléchissait. Maintes techniques avaient été mises en œuvre pour éradiquer le Mal – coups de bâton, enfermement, privations –, mais rien n'avait suffi. À cinq ans, Kataramen savait déjà compter jusqu'à cent, et à six ans, il lisait avec intéressement les ouvrages d'Acidrik Fenlapanse.

Au grand damne de sa famille, le jeune Iop avait vite révélé un second défaut : il avait peur de mourir. À l'âge de quinze ans, il avait fui comme un demeuré devant un troupeau de mulous enragés. Deux ans plus tard, il s'était enchaîné à son lit pour éviter d'avoir à combattre le Scarafeuille Doré. Ses parents le lui avaient répété maintes fois : « Soit digne du sang qui coule dans tes veines ! » Il leur répondait, une étincelle dans les yeux : « Il faut dire qu'à force de le couper au vin et à la bière, vous l'avez bien dilué ! »

Récemment, ses parents lui avaient demandé de postuler à la milice de Bonta. Pour exprimer son désaccord, il avait filé à Brâkmar et était devenu Guerrier. Deux jours plus tard, sa famille mettait la ville à feu et à sang, l'arrachait à son dortoir et l'enfermait dans les prisons de Bonta. Il avait rapidement dû rejoindre leurs rangs, sans quoi il n'aurait eu qu'à renoncer à l'héritage de la famille.

Aujourd'hui, il venait de faire l'amère expérience de la tradition familiale du massacre systématique et borné, et n'était pas prêt de recommencer.

Soudainement, Kataramen glisse sur un caillou, et finit le nez dans la boue. Face à lui se trouve une magnifique botte noire, bien cirée, fière comme un I Â côté de sa tête, une lance se plante dans le sol. Il lève les yeux, et aperçoit l'ombre d'un guerrier brâkmarien. Il se lève et saute d'un bond en arrière. Se remémorant ses entraînements, il pose la main sur la garde de son épée, l'attrape vigoureusement, tire d'un coup sec, et dans un fulgurant mouvement, son arme décrit un cercle menaçant, glisse tandis qu'il tente de l'attraper, tel un jongleur, et atterrit à deux mètres de lui. Face à lui, l'escouade de brâkmariens éclate de rire, tandis qu'il revoit ses plans, se retourne, et pratique l'art qu'il maîtrise le mieux : la fuite.

Kataramen a écrit:
Éructant d'inaudibles paroles, le chef de section crache son flot insipide d'encouragements.

Kataramen a écrit:
Il dégaine. Une armure noire brille. Il abat son arme. Le crâne se brise. Le cerveau gicle en de belles éclaboussure. L'écœurement le saisit. Il vomit. Un brakmarien se jette sur lui. Il s'empale seul sur l'épée bontarienne. Tous deux roulent sur l'herbe pourpre. Kataramen ne voit plus.

Kataramen fait face à une arche rocheuse de deux mètres de hauteur. Un zaap. Il s’engage dans le portail bleu, et lorsqu’il en sort, reconnait autour de lui le paysage du Château d’Amakna.

Autour de lui, les passants défilent. La Ville est calme, pas de vendeurs à la criée, pas d’aventuriers fous, uniquement quelques passants sans histoire…écœurante de fadaise.

Amakna n’est pas la ville des mercenaires, mais il y a entendu parler de quelqu’un qui s’y connait sur ces gens-là.

Il n’y a qu’un seul problème. Cette personne se nomme Evoran, et elle est morte et enterrée depuis plus d’un an.

Kataramen remonte vers la porte nord, passe sous les immenses arches de bois et de pierre, traverse le pont-levis et pénètre dans le coin des bouftous.

Plus loin vers le Nord, à portée de flèche d’un cra, une petite clairière abrite une tombe.

Kataramen se souvient des indications que lui avaient données ses deux compagnons lorsqu’il avait voulu en savoir plus sur les mercenaires.

« On n’a pas le temps ! Par contre, je connais quelqu’un qui a largement le temps pour te donner des informations sur le troisième alignement du Monde des Douze. Le seul problème, c’est qu’elle est morte… »

L’osamodas c’était alors tourné vers lui, et avait dit :

« Bon, je te confie mon sortilège, la laisse spirituelle, qui permet de ramener un aventurier décédé pendant quelque temps. »

Osamai’nerveh, puisque tel était son nom, lui avait longuement expliqué son fonctionnement.

Le Iop s’avance alors dans une clairière calme. Peut-être trop. Prudemment, il s’avance face à la pierre tombale qui se dresse en son centre.

Il s’agenouille, pose sa sacoche à sa droite, retourne ses manches, colle ses poings, paume vers son visage, puis, difficilement, comme si quelqu’un tentait de l’en empêcher, joint ses deux coudes.

*ffrrrrrrr*

Sur ses poignets, un tatouage noir vient d’apparaître. Un petit vent se lève sur la clairière, et un ectoplasme bleu se matérialise devant lui.

Qu’est-ce que…

*floub*

Surpris par la voix, Kataramen a changé de position, et le spectre vient de disparaître.

Perplexe, il recommence.

*frrrr*

Encore… ?

*floub*

À nouveau stupéfait, il vient de perdre sa concentration.

*frrr*

L’osamodas a l’air un peu agacée, mais visiblement, la situation amuse le jeune Iop.

Si tu…

*floub*

*frrr*

Non, mais, espèce de…

*floub*

*frrr*

Là, le spectre a vraiment l’air furax.

Refais ça encore une fois, je te mets mon pied au cul et je te fais bouffer ton caleçon.

« Dommage pour toi que tu sois immatériel… »

C’est ça, fait le malin. En attendant, tu ne peux pas savoir comme ça gratte le bas du dos de passer d’un monde à l’autre.


« Oui, bon, en fait, je ne suis pas là pour parler de tes problèmes d’hémorroïdes, mais pour avoir des conseils. »

Et tu crois peut-être que je vais te les donner après ce que tu m’as fait subir ? Tu peux toujours crever !

*floub*

*frr*

*floub*

*frrr*

*floub*

*frrr*

Bon, bon, d’accord ! J’en ai marre d’avoir la durée de vie d’un milimulou nain homosexuel au milieu d’une meute de meulou géants homophobes…Qu’est-ce que tu veux ?

« Et bien voilà, j’ai rencontré tes amis Osamai’nerveh et Spiks, et nous voulons créer un Clan mercenaire. »

Bon, je te laisse, j’ai un truc sur le feu.

*floub*

Cette fois, Kataramen n’y est pour rien.

*frr*

Laisse-moi tranquille, je ne veux plus rien avoir à faire avec les mercenaires.

« Mais…mais, pourquoi ? »

La dernière fois que j’ai exercé en tant que mercenaire, j’ai fini lynché par une vingtaine de roublards assoiffés de vengeance, alors tu comprends que je veuille des vacances…

« Nan, tu n’as pas compris, je ne veux pas que tu reviennes, je veux juste en savoir plus sur les mercenaires. »

Ah, il fallait le dire plus tôt.

« Mais c’est ce que je me tue à te dire depuis dix minutes ! »

Ouaip, ben tu ne te tues pas assez à mon goût.

« J’avais oublié que tu étais morte…au fait, je peux te dire tu ? »

Non.

« Bon, alors, qu’est-ce que tu peux me dire sur les mercenaires ? »

L’osamodette lève les yeux au ciel.

Tout ça n’a aucune espèce d’importance, quand tu veux devenir mercenaire, une seule chose est importante.

« Euh…laquelle ? »

Pourquoi fais-tu cela ?

« Euh…et bien c’est une longue histoire, j’ai rencontré Osa… »

Je ne t’ai pas demandé pourquoi tu faisais ça, je t’ai demandé pourquoi tu faisais ça !

« … »

Bon, c’est pour aujourd’hui ou pour demain ?

« Euh, eh ben, je sais pas. »

Reviens quand tu sauras.

*floub*

De plus en plus perplexe, Kataramen se pose de plus en plus de questions sur la santé mentale de ce spectre.

*frrr*

Tu sais maintenant ?

« Parce que je veux lutter contre la Guerre stupide qui oppose Bonta et Brakmar ! »

On ne devient pas mercenaire par dépit. Reviens quand tu sauras.

*floub*

« Décidemment, cette conversation devient de plus en plus bizarre… »

*frrr*

Tu sais maintenant ?

Kataramen prend une longue inspiration, rassemble les quelques morceaux du peu de choses en lequel il croit, et se lance.

« Je veux changer le monde. »

L’Osamodette, Evoran, ouvre la bouche, hésite, puis la ferme.

Voilà, tu as trouvé. Adieu.

*floub*

Encore plus perplexe qu’avant, Kataramen commence à se lever, quand une légère brise se met à souffler sur la clairière.

*frrr*

Ah, au fait, je t’ai préparé une bibliographie des ouvrages de base que tu dois te faire pour devenir mercenaire. Bonne lecture !

*floub*

À l’endroit où se tenait un instant plus tôt le spectre, une feuille de papier est apparue. Le Iop s’approche, la ramasse et parcourt la liste des yeux.

« Alors, le Temps des Dragons, l’intégrale, les ouvrages des archives d’Amakna, tenus par Mysterium, le grand Archiviste, et, pour compléter, les ouvrages du grand Faux-rhum du Monde des Douze…ça en fait des livres. »

Kataramen se baisse, attrape son sac et glisse son parchemin dedans. À peine a-t-il fait un pas qu’une flèche se plante dans l’arbre qui se trouvait une seconde plus tôt à ses côtés.

Il sort son épée, et se prépare au combat…

Kataramen a écrit:À peine a-t-il fait un pas qu’une flèche se plante dans l’arbre qui se trouvait une seconde plus tard à ses côtés.